Krasni Bor, 10 de febrero de 1943

Eran las seis de la mañana.

        El invierno, cruel y despiadado, se había convertido en un camarada inseparable. El frío mordía los huesos, el aliento se congelaba al instante, y la nieve cubría todo con un manto blanco que ocultaba trampas mortales. La madrugada era silenciosa, demasiado silenciosa. Nadie imaginaba que aquel amanecer sería recordado como uno de los días más sangrientos de la División Española de Voluntarios.
De pronto, el silencio se quebró. Una tormenta de acero y fuego cayó sobre las posiciones españolas. Cuatro divisiones soviéticas, con más de 44.000 hombres, artillería pesada, carros de combate y morteros, desataron un infierno sobre apenas 5.900 españoles. El suelo tembló, el aire se volvió humo y metralla. La nieve blanca se tiñó de rojo.
Los españoles, sorprendidos, apenas tuvieron tiempo de reaccionar. Los primeros obuses arrasaron trincheras y parapetos, sepultando hombres bajo la nieve y la tierra congelada. Sin embargo, cuando los soviéticos lanzaron su avance, la respuesta fue inmediata: desde cada agujero, cada trinchera improvisada, cada nido de ametralladoras, se levantó un muro de resistencia.
El 262º Regimiento resistía en primera línea, soportando el golpe inicial. Batallones diezmados peleaban como si fueran ejércitos enteros. Los hombres disparaban sin cesar, los cargadores humeaban, y los gritos de “¡Arriba España!” se mezclaban con el rugido de los T-34.

El 250º Batallón y los artilleros españoles, casi sin protección, enfrentaron columnas enteras de tanques. A pecho descubierto, con los cañones anticarro escasos y los panzerfausts en manos congeladas, lograron detener a varios blindados soviéticos. Los proyectiles estallaban, la nieve salpicaba como agua sucia, y los cuerpos quedaban tendidos en silencio eterno.
Los rusos avanzaban en oleadas interminables. Detrás de cada división destrozada, llegaba otra más, y otra más. El choque era desigual, brutal, inhumano. Pero cada metro se pagaba caro. Desde los bosques helados, francotiradores españoles disparaban contra los oficiales soviéticos. Desde una iglesia en ruinas, un grupo de voluntarios se atrincheraba y resistía hasta el último cartucho.
El frío se convertía en un enemigo más: las manos agarrotadas, los párpados con escarcha, la sangre que se helaba sobre las ropas. Pero la resistencia no cedía. Era una lucha no solo contra el ejército rojo, sino contra la misma naturaleza.
Los soviéticos pensaron que la defensa se rompería en minutos, pero las horas pasaban. A las ocho, a las diez, al mediodía… todavía se luchaba. Las bajas españolas eran terribles: compañeros caídos, trincheras arrasadas, secciones enteras aniquiladas. Y, aun así, Krasni Bor no caía.
La épica estaba escrita en cada rincón: un grupo de apenas diez hombres deteniendo a un batallón soviético; un artillero disparando su cañón hasta que fue arrollado por un tanque; un capitán arengando a los suyos en medio de la tormenta de fuego, sabiendo que moriría allí.
Al final del día, los soviéticos, exhaustos y desangrados, comenzaron a retroceder. No habían podido abrir la brecha hacia Leningrado. La División Azul había resistido lo imposible: 5.900 contra 44.000. Miles de españoles quedaron tendidos sobre la nieve, pero su sacrificio había cambiado el curso de la ofensiva.
La noche volvió sobre Krasni Bor, helada y silenciosa. Entre los escombros y los cadáveres, los supervivientes españoles se aferraban a sus fusiles, sabiendo que habían escrito una página inmortal de resistencia. El frío, ese mismo que había sido verdugo, ahora era testigo del valor.
Y es que, en aquellos días, los españoles no solo hacen retroceder al ejército soviético, sino que, a pesar de haber perdido unos 2.100 hombres aproximadamente, causan más de 10.000 bajas al enemigo. Asegurando la defensa de Leningrado que se mantendrá hasta 1944.